Accostarsi all’oscuro

mio letto, dalle porte

raggianti, io vidi il puro

angiolo della morte.

Una dorata ciocca

velava gli occhi suoi:

diceva la sua bocca

sorridendo:—Mi vuoi?—

Rapita io nella bianca

sua desiata faccia,

io, di vane opre stanca,

a lui tendo le braccia;

e, mentre l’affannoso

mio cor s’apre alla fede

del perfetto riposo

che solo egli concede;

mi sibila vicina

una maligna voce:

“Destati; orsÙ, cammina,

ripiglia la tua croce!”